tag:blogger.com,1999:blog-39053696353355858532024-03-14T06:09:14.847+01:00MEMORIAMi maravilla es jugar, dar cientos, cientos y cientos de noches vueltas y vueltas...Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-63006376387748014602012-05-27T13:52:00.004+02:002020-02-04T02:02:32.758+01:00Encinas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-F8hqv2tFDMc/T8IUO64AgrI/AAAAAAAAKa4/WyuVwPqiZuk/s1600/26%2B%2BEncinas%2B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://4.bp.blogspot.com/-F8hqv2tFDMc/T8IUO64AgrI/AAAAAAAAKa4/WyuVwPqiZuk/s400/26%2B%2BEncinas%2B.jpg" width="400" /></a></div>
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No me dijeron las encinas qué me depararía el futuro. Amé su color de domingo y sus sombras indiferentes; su longitud polvorienta no me advertía de qué estaría al volver el recodo donde se juntan mi paquete festivo y el horizonte, es aquí todavía, es aún plena la tarde, voy, me alejo de donde el techo del sol no se termina.<br />
<br />
Han pasado los años, no volvería a ver la extensión del aburrimiento que tanto favorecía los argumentos para soñar después, espigas enamoradas de mis pequeños pies son las columnas. <br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-37825147750108368442012-01-15T20:30:00.012+01:002017-12-03T10:21:53.743+01:00LAS ESCALERAS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Xsa0ClqJPlA/T0wXk-cxVYI/AAAAAAAAJ8U/1ok2rApzT-0/s1600/25%2Blas%2Bescaleras%2Bazul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-Xsa0ClqJPlA/T0wXk-cxVYI/AAAAAAAAJ8U/1ok2rApzT-0/s400/25%2Blas%2Bescaleras%2Bazul.jpg" width="400" /></a></div>
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Donde se fuera anoche aquello que empezaba a brillar de forma tal que, de tan lejos, era casi imposible tocarlo, no lo voy a encontrar ni como lugar ni como tiempo y ni siquiera como recuerdo. De haberme podido aproximar a aquello, hubiera sido dando un enorme rodeo, muy de puntillas para que no se desvelara jamás su simplicidad hecha de espejos.<br />
<br />
<br />
Ningún imperio del reino de lo posible me lo puede acercar y tampoco ningún aval de imposibles me lo puede quitar, su esencia es la de estar siempre en constante comienzo, inmortalizado por los millones de iris en su vestido añil, que hacía juego con el sombrero palo tan invisible siempre a los ojos del sol como a los aguaceros de la luna.<br />
<br />
<br />
Mi maravilla es jugar, dar cientos, cientos y cientos de noches vueltas y vueltas alrededor de mi pequeño trozo de escarcha que se sitúa allí, en el lugar de los mapas donde llegan los ojos pero no pueden llegar ni trasatlánticos deslumbrantes ni lámparas de marfil, sino la pura luz diminuta de mi retina con su calor témpera.<br />
<br />
<br />
Una hoguera infinita que no podrían atizar ni el oro ni el carmesí ni el fulgor de la voz del mejor narrador de los sueños, porque ella es tan de verdad, que me hace añicos cada cristal que la cubre, y sube, sube, sube más alto que donde el sol se abrasa y cae herido entre cenizas. Un fuego con corazón de diana que ha recorrido durante noches y noches y noches todos los círculos del amor y todas las rondas con su pequeña batuta enamorada de la pasión de jugar, muy seriamente, muy dedicadamente, como cantando una simple canción.<br />
<br />
<br />
Si yo pudiera hacer que me dejase llegar hasta allí, aún sabiendo que con mis manos reales y con el polvo que llevan mis pies terrestres y con mi sombra real junto a mi cesto de cachemir en el que llevo manzanas, junto a mi silueta pegada al suelo marcando la dirección y nueces y peladillas y una pelota de dos colores; si yo pudiese llegar, aún no sabiendo, entonces encontraría lo que hay detrás de los acantilados labios de su figura, ésta que ahora vengo siguiendo, obedeciendo el rastro de diminutas luciérnagas que fue repartiendo en derredor a mi casa para que nunca, nunca, nunca lo deje de ir a buscar. <br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-86296842075863167692011-06-01T16:07:00.030+02:002016-05-02T21:52:54.701+02:00CLARA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-FI2PqOyiZqc/TeZFpCrhz0I/AAAAAAAAIZc/mlOaQnjXLuc/s1600/20+a+trav%25C3%25A9s+de+la+nieve.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="282" src="https://1.bp.blogspot.com/-FI2PqOyiZqc/TeZFpCrhz0I/AAAAAAAAIZc/mlOaQnjXLuc/s400/20+a+trav%25C3%25A9s+de+la+nieve.JPG" width="400" /></a></div>
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Clara: evocar es partir, tú sin embargo guardas las cosas en el trajín, Clara: la nieve, los pasos densos, el viento... Clara: hay una disciplina de olores y de color que atraviesa los días impenetrables, el humo, los tejados, el viento.<br />
<br />
Ha estado toda la noche nevando, larga como una vida, y se tenía que parecer al palo, a la teja, al calcetín, al gorro, la nieve lo borra todo para volverlo a vivir.<br />
<br />
Clara: usábamos alfabetos para jugar y hay que empezar por la calle, por el cabás, por la O. Las cosas se comunican, se prolongan, Clara, hay una lumbre gigante, desmesurada, incesante. Todo es un lienzo fantástico, todo está allí y pide hacerse fracturas. <br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-8681348081581592342011-03-11T14:12:00.025+01:002013-07-01T14:20:16.245+02:00A TRAVÉS DE LA NIEVE<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;">A TRAVÉS DE LA <span style="color: #999999;">NIEVE</span></span></div>
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<a href="https://lh6.googleusercontent.com/-jqzwebbdFrg/TXofU8c4bZI/AAAAAAAAICU/GQVJe2oskII/s1600/17+a+trav%25C3%25A9s+de+la+nieve.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://lh6.googleusercontent.com/-jqzwebbdFrg/TXofU8c4bZI/AAAAAAAAICU/GQVJe2oskII/s400/17+a+trav%25C3%25A9s+de+la+nieve.jpg" width="300" /></a></div>
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Huellas sobre las cuales se inscribieron los pasos primeros como una arqueología de pisadas disponiendo del tiempo a punto de conjugarse, a veces en permanente oscuridad y otras desorientadas por la luz. Los matices del blanco atravesando la retina, las exageraciones del adiós en bandadas de puntos, pronombres y verbos. <br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-12762400598660248422011-03-10T12:33:00.016+01:002017-11-29T23:09:47.669+01:00CALLES<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;">CA<span style="color: #f1c232;">LL</span>ES</span></div>
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"No hay nada menos real que el realismo.<br />
Los detalles confunden.<br />
Sólo seleccionando, eliminando, acentuando,<br />
llegamos al verdadero significado de las cosas".</div>
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-Georgia O'Keeffe-</div>
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<a href="https://lh5.googleusercontent.com/-eqcvC0ThUBQ/TXjVqn3OACI/AAAAAAAAIB8/-UtL_UDHd4E/s1600/16+calles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://lh5.googleusercontent.com/-eqcvC0ThUBQ/TXjVqn3OACI/AAAAAAAAIB8/-UtL_UDHd4E/s400/16+calles.jpg" width="400" /></a></div>
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La voz es larga como en el tiempo, entera con todos los hilos, multiforme lo mismo que todas las ausencias. La voz retumba a lo ancho de las paredes contra él, la voz no deja de moldear las formas, la voz parte la calle y apila sus fragmentos y restablece las luces y las sombras y se hace tarde, anochecer, mañana.<br />
<br />
<br />
La voz pasa o se detiene, llega hasta el fondo del corazón endurecido, lastima los contornos y se repite, incansable, el resto de los días. La voz arriba y la voz abajo. La voz luminosa de la serenidad tendida y extendida a modo de lienzo interminablemente blanco, el olvido. <br />
<br />
<br />
La voz meticulosa con manos de cantera partiéndose a sí misma, todas las calles de la vida recogen esa voz, reconocible y reconocida de entre montones de voces que se acomodan en la suya, anfitriona del mundo.<br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-wsRSL9_HiAA/TcE1-OHTVSI/AAAAAAAAIRM/U3sL9ytuyPU/s1600/15+calles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-wsRSL9_HiAA/TcE1-OHTVSI/AAAAAAAAIRM/U3sL9ytuyPU/s400/15+calles.jpg" width="400" /></a></div>
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-12817532093725229152011-02-10T13:52:00.009+01:002013-07-01T14:19:15.098+02:00LA OSCURIDAD<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;">LA <span style="color: white;">OSCURIDA</span>D</span></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-6NtErk76wvM/TWUdcq-IQiI/AAAAAAAAH8k/wypCXHZE0VA/s1600/la+oscuridad.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/-6NtErk76wvM/TWUdcq-IQiI/AAAAAAAAH8k/wypCXHZE0VA/s400/la+oscuridad.JPG" width="400" /></a></div>
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Me aproximo a la noche, con cada una de las manos, abarco cuerpos enteros, horas, temporadas y saltos. Saltos y precipitaciones, personas sentadas en ambos lados, yo con cacharros de palo, una conversación que aún no se terminó… bancos, costumbres, el organdí, pantalones, las piedras con las cruces que se movían, el sol allá en lo alto que se retira para que beban de nuevo los días y el verano.<br />
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-0i_PuD6aOt8/TWRGOaPK04I/AAAAAAAAH7M/jz7ewf-hcq0/s1600/15+oscuridad.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="288" src="http://4.bp.blogspot.com/-0i_PuD6aOt8/TWRGOaPK04I/AAAAAAAAH7M/jz7ewf-hcq0/s400/15+oscuridad.JPG" width="400" /></a></div>
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Un día cruzando a lo ancho de la calle, un día que presidió desde lo otro montones de días que no eran él; como si al describirse, se le hubieran restado los fragmentos, como nunca feliz, ligando las alianzas, anfitrión de los sueños en los que, hasta el paisaje, era una misma nube que se extendía con tan sólo rozarla. <br />
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Más arriba, la esquina se dividía también convocando a los árboles entrelazados por tinajas, callejuelas, panes redondos bajo los brazos, tinteros, latitas de sardinas, calcetines y solemnes domingos. La esquina tenía oídos, farfullaba y se dejaba picar por las abejas. <br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube-nocookie.com/embed/OgluYvOENgk" width="420"></iframe><br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-74393199642106388492011-02-10T12:08:00.014+01:002016-05-02T21:46:14.902+02:00EL ATRIO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;">EL ATRIO</span></div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-GbpleInovJ4/Tew4L4yUisI/AAAAAAAAIaw/aJuVNUcYawA/s1600/17++El+Atrio.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-GbpleInovJ4/Tew4L4yUisI/AAAAAAAAIaw/aJuVNUcYawA/s400/17++El+Atrio.jpg" width="400" /></a></div>
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El atrio estaba inmerso en los domingos y en casi todas las tardes, el atrio no se movió. Hay que girar ahora a la izquierda, como en los lunes, como en las tardes, como después a la derecha que ya era verde, como en los sueños de los abrigos, como en las velas, como cuando pensábamos en crecer, perder el tiempo, un trocito de suelo enciende toda la luz. Amarillo. <br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-56324860551628190752011-02-10T11:37:00.019+01:002016-05-02T21:43:01.694+02:00DOMINGO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;"><span style="color: #f1c232;">D</span>OMI<span style="color: #666666;">NGO</span></span></div>
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<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12pt;">«</span>Es lo que no se ve lo que nos permite ver.» </div>
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-Edmond Jabès-</div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/--_8qZIJpOlU/TVO_U3euVGI/AAAAAAAAH4E/I4oSqStd8ws/s1600/9+domingo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://4.bp.blogspot.com/--_8qZIJpOlU/TVO_U3euVGI/AAAAAAAAH4E/I4oSqStd8ws/s400/9+domingo.JPG" width="400" /></a></div>
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<i>Domingo</i> es un nombre dicho para evocar los días de la semana, una hilera de pasos. Es necesario regresar al lenguaje del cuerpo, antes, mucho antes de que arrojase sobre la voz su condición de testigo, pero antes, mucho antes de recordar. <br />
<br />
Las primeras palabras que se me vienen a la memoria son organdí, sol y ventana, cada una se le parece a la palabra <i>domingo </i>como un punto en mitad de de otro punto.<br />
<br />
<i>Rosa,</i> la palabra <i>rosa</i> es la que se aproxima a una tela de sol. <i>Sol,</i> se enciende cada sol al lado de la palabra <i>domingo,</i> pero ha de ser con, junto a <i>ventana:</i> dos hojas que se entreabren para volverse a cerrar, para volver a estar luego desde otro sitio y en el mismo a la vez.<br />
<br />
<i>Casa,</i> cuántas palabras <i>casa </i>se me aparecen ahí siendo sólo las letras primeras, cuando no se nombraba más que para decir <i>cosa.</i><br />
<br />
Primero son cosas que nada más se ven por las de alrededor, cosas en forma de rumor… <i>Arriba</i>…, aquí <i>domingo </i>suena desde lo alto, tan arriba como para poderse juntar con <i>campana</i>: las campanas sonaban hasta en la arena pero sería imperdonable dejarse amortiguar diciendo: “así de alto sonaban las campanas”… Lo de arriba era el humo, el que avisaba de lo que sucedía más allá, donde el sonido llama.<br />
<br />
Meticulosamente, me hacen falta muchas palabras que sean sin terminar, que se abran de tal manera que se desdigan, se coloquen en filas, en redondel, suban y bajen desamparadas como están ya solas las cosas. Detrás de esa pared, debajo de esa pared, a la derecha, a la izquierda de esa pared. No digo cuántas, cuántas las veces que me pasaron, no en estados de tiempo que las arrancan.<br /><br />
Se extingue la narración buscando que se parezcan, no es geometría,<br />las alianzas no pertenecen a la mano ni es en los ojos, sólo detrás o a la derecha o en eso que no se ve. <br /><br /><br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-86907891730222846022011-02-10T10:25:00.017+01:002016-05-02T20:50:13.581+02:00LA LUZ AZUL<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;"><span style="color: #660000;"><span style="color: #073763;">L</span><span style="color: #134f5c;"><span style="color: #073763;">A LUZ</span></span></span><span style="color: #073763;"> </span><span style="color: #cfe2f3;"><span style="color: #3d85c6;"><span style="color: #3d85c6;">A</span><span style="color: #6fa8dc;">ZUL </span></span></span></span></div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-L1HVL3GbO3M/TVOu0M-DCpI/AAAAAAAAH38/2hx7FhxOu5o/s1600/7+la+luz+azul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-L1HVL3GbO3M/TVOu0M-DCpI/AAAAAAAAH38/2hx7FhxOu5o/s400/7+la+luz+azul.jpg" width="400" /></a></div>
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No es prescindible el color azul que tienen las piedras al contraluz de los ojos, hay horas que no se pueden hacer con las palabras porque son todas de la luz.<br />
<br />
<br />
<br />
El color amarillo tiene una dirección que pertenece a la mañana cuando el invierno y el verano tienen la misma edad. No le hacen falta pinceles, porque las sombras y las casas concentran, en cada uno de sus tramos, todas esas palabras de todos los días juntos. Acordonándose, mirándose, dejan pasar el cielo y las nevadas, dejan que pase el mundo para volverlo a ser. <br />
<br />
<br />
<br />
La luz azul es una tarde, algo se ha hecho fotografía, y es justo entonces cuando se confabula con los espacios y hay que buscar los ángulos y las historias, lo que dicen las ramas, cada por qué en las ventanas, cuánta importancia tiene la cal, los años de la madera, el tejado, la calle mítica y esa figura extraña que mira desde lo alto. El color natural es que no existe, lo original, lo inimitable está hecho de extremos.<br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-79703798253696293692011-01-25T08:48:00.019+01:002017-11-29T23:14:55.951+01:00LUISA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;">LU<i style="color: #ffe599;">I</i>SA</span></div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/_noi84ijA4xY/TUrIc2kD-bI/AAAAAAAAH2k/iW5CY-VAtGM/s1600/6+Luisa+amarillo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/_noi84ijA4xY/TUrIc2kD-bI/AAAAAAAAH2k/iW5CY-VAtGM/s400/6+Luisa+amarillo.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />
Un cuaderno azul de cuadrados y un cuarto de pimentón. Y judías pintas; le enseño el papelito, Luisa continúa hablando con Laude mientras lo lee. Nunca acabé de saber si era de alambre la rejilla de la ventana mientas iba detrás de…<br />
-¡Ala, maja! El patio tenía tejas y el suelo descendía hacia la calle, no sé si eran cuerdas para tender o un pilón muy pequeño en el que, creo que alguna vez, hasta bebía un pollo.<br />
<br />
<br />
Eso al salir, cuando llegaba, los azulejos en el suelo y a la derecha un dormitorio que parecía nupcial, tal vez había escaleras hacia un segundo piso, casi de frente. La cocina era aparte de lo demás, donde Luisina, alguna vez se me quedó relacionada con el olor a tortilla francesa.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-6a7_f83-HtM/TewWf29v0LI/AAAAAAAAIac/UfyvMId9DhE/s1600/9++Luisa.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://2.bp.blogspot.com/-6a7_f83-HtM/TewWf29v0LI/AAAAAAAAIac/UfyvMId9DhE/s400/9++Luisa.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
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<br />
Era gloriosa la sonrisa de Luisa y el lunar, madre detrás del mostrador más veces que en su casa, que en la casa.<br />
<br />
<br />
Y Bienvín, y Vicente; uno pequeño y el otro con los mofletes colorados y otra amplia sonrisa. Luisina, a veces la más pequeña, a veces la más mayor.<br />
<br />
<br />
Dulce es ahora al recordarla, su pelo oscuro como su madre, su piel con calcetines blancos, <span lang="ES-TRAD" style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12pt;">su calle </span>era la calle más familiar de todas las del pueblo; el día que la volví a encontrar con las aceras y las paredes en otro sitio, sólo supe decir: hacia mi casa.<br />
<br />
<br />
Pero ahora es aún allí, con paredes y aceras de verdad. A la derecha de la esquina, esas mañanas de comercio se me volvían a mí multiplicables… tía Margarita, paredes y algún pajar (supongo), y hubiera sido como en la noria: el bar de Isabel y, al giro de la manzana, de nuevo hacia mi casa.<br />
<br />
<br />
No importa, mi geometría se funda en escalones según las reglas del jugar.<br />
<br />
<br />
¡Bienve!... Bienve no está, se ha ido a Salamanca; a por ruedas, a por helados, a por judías pintas, hilos y a recorrer otra ciudad.<br />
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Yeln2_wfL8w/TewWeTXaBcI/AAAAAAAAIaU/UDg0SQNvhw0/s1600/10++Luisa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-Yeln2_wfL8w/TewWeTXaBcI/AAAAAAAAIaU/UDg0SQNvhw0/s400/10++Luisa.jpg" width="400" /></a></div>
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¿De qué está hecho el amor? Nadie lo sabe. Unos dicen que de cerezas; otros dicen que son las moras de algún zarzal en el instante de reventar contra los dedos y las rodillas; algunos, los que más, dicen que va cambiando junto a la edad, en las raíces cuadradas de los árboles, en las orillas del pensamiento o del humo. Yo, sin embargo, creo que eran los delantales, los olores, las zarzas y los añiles y algunas veces, las mejores, el balde del pozo junto al anochecer, el organismo vivo que hacía participar, al inicio de las sombras, de todos los delantales de las manzanas. <br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="150" src="https://www.youtube-nocookie.com/embed/2NDwW8onaoA" width="200"></iframe><br />
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kukarafkahttp://www.blogger.com/profile/11713071074846786124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-29682487719100802592011-01-25T08:44:00.020+01:002017-08-29T09:04:54.629+02:00NOCHEVIEJA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;"><span style="color: #444444;"><span style="color: #45818e;">NOCHE</span> <span style="color: #351c75;">V</span></span><span style="color: #45818e;">IEJA</span></span></div>
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<a href="https://4.bp.blogspot.com/-JcTr9-DGKo8/WaUR6oOuGiI/AAAAAAAAXRs/fxhwLI9Ur90tMg5kzDj5frCVFOCTEA_yACLcBGAs/s1600/19%2B%2Ba%2Btrav%25C3%25A9s%2Bde%2Bla%2Bnieve.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" src="https://4.bp.blogspot.com/-JcTr9-DGKo8/WaUR6oOuGiI/AAAAAAAAXRs/fxhwLI9Ur90tMg5kzDj5frCVFOCTEA_yACLcBGAs/s1600/19%2B%2Ba%2Btrav%25C3%25A9s%2Bde%2Bla%2Bnieve.jpg" /></a></div>
<br />
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<br />
La Nochevieja comienza a las seis de la tarde, aún queda algo de luz. Blanca, enormemente blanca, la calleja será la única alma que, desde ahora, no va a poner sus pies sobre la nieve.<br />
<br />
<br />
No va a saber con cuántas frases se frotarán las manos y las extenderán por arriba del fuego de la lumbre los hombres, todos los hombres de este pueblo y la juventud y además las mujeres. Entonces las mujeres, entre pucheros y pucheros, sacudirán la nieve de la chaqueta, del abrigo, de los zapatos; tanto entrar y salir, removerá toda la nieve de la calleja sin siquiera tocarla. <br />
<br />
<br />
Ahora doblo la esquina, soy muy pequeña aún y me dejan salir a investigar si será pavo o cordero, turrón o mazapán, hortalizas, peces, calderos, cebolletas, cochinillo, cebón, villancicos, panderetas, bufandas; una farola perfumada toma en la canaleta su compás de campana… zambombas, boinas y boinas y más boinas… mi abrigo rojo, los peines de mi mamá, sus pañuelos, el pelo blanco de su mamá, la Nochevieja comienza a las ocho de la tarde.<br />
<br />
<br />
Ahora miro el cielo que está de gris, el gris es un color que se convierte en los ojos de quien lo mira, los míos están allí, detrás de cada hora que me aproximo, se van enterneciendo las manecillas, los años son los colores de los abrigos, las serpentinas, el cántaro marrón lleno de uvas, un ansia inconmensurable por volver a salir.<br />
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<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="113" src="https://www.youtube-nocookie.com/embed/St6jyEFe5WM" width="200"></iframe><br />
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kukarafkahttp://www.blogger.com/profile/11713071074846786124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-60926928121683508122011-01-25T08:25:00.014+01:002013-01-27T07:44:29.853+01:00HA NEVADO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;">HA <span style="color: white;">NEVA</span>DO</span></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/_DpaNCYu92jU/TT5_M3AZnmI/AAAAAAAAAMA/9NO9RQFHB2A/s1600/4+Nochevieja+tarde.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/_DpaNCYu92jU/TT5_M3AZnmI/AAAAAAAAAMA/9NO9RQFHB2A/s400/4+Nochevieja+tarde.JPG" width="302" /></a></div>
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Han retirado las piedras para que podamos pasar o para que volvamos a colocarlas al borde de los zapatos y andemos sobre la acera con la mano derecha rozando la pared, tan pequeñita como ahora era la mano. Es Nochevieja en todas partes del mundo, también en la casa de Luisa y de Luisina. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/_DpaNCYu92jU/TT5_XxWQxWI/AAAAAAAAAME/hsW691C8nMQ/s1600/5++Nochevieja+noche.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/_DpaNCYu92jU/TT5_XxWQxWI/AAAAAAAAAME/hsW691C8nMQ/s400/5++Nochevieja+noche.JPG" width="302" /></a></div>
<br />
Con forma de triángulo está el anochecer, el balde, la nieve y la explanada amarilla. El libro en el que viajé el año pasado conserva del calor los minutos contados copo a copo y las horas de diez en diez. <br />
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kukarafkahttp://www.blogger.com/profile/11713071074846786124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-7933346078355767592011-01-25T08:17:00.009+01:002017-12-03T15:40:55.502+01:00TODO ESTÁ ALLÍ<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;"><span style="color: #783f04;">TODO</span> ESTÁ ALLÍ</span></div>
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/_DpaNCYu92jU/TT55CvIB5BI/AAAAAAAAAL4/D6DGmLWa4Ew/s1600/1+todo+est%25C3%25A1+all%25C3%25AD.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/_DpaNCYu92jU/TT55CvIB5BI/AAAAAAAAAL4/D6DGmLWa4Ew/s400/1+todo+est%25C3%25A1+all%25C3%25AD.jpg" width="290" /></a></div>
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Es muy pequeño, pero está todo allí. Lo puedo tocar a través de los poros del papel fotografía. Como dije, las cosas de una en una, porque las alborotan las palabras ahora que se han quedado quietos los actos, los días y las noches. <br />
<br />
<br />
En la casa de mis abuelos no se cenaba pavo ni se cenaba gallina. O tal vez sí. Sé que bajo la luz, y puedo tocar el frío en el que se concentran los olores, vuelven a ser posibles de recorrer con los pies las distancias hasta la luz amarilla. La misma luz brillante de allí arriba, no alcanzada, incitando como un eje a estar, quizás, en el inimitable centro. <br />
<br />
Desde allí, sólo permaneciendo como metáfora, como carne presente, como candil, trayectos en el aire. <br />
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kukarafkahttp://www.blogger.com/profile/11713071074846786124noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3905369635335585853.post-13760455023004025092010-11-08T11:44:00.013+01:002017-12-03T15:35:27.276+01:00PRECAUCIÓN<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="color: #b45f06; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><span style="color: #783f04;">PREC</span>AUCIÓN</span></div>
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No encontraré jamás la piedra intacta cuya expresión contenía las formas. Esta escritura tiene que ser un espacio concreto entre su infinitud y lo que de ella sea capaz de precisar. <br />
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Será posible hallar en este recorrido otros lugares, otras piedras, múltiples tonos entre el azul y el negro de las noches pero será difícil ver con los ojos ni vacíos ni llenos sino completamente arrebatados de presente. Cualquier exceso de color tendría el mismo efecto que una reconstrucción imprudente sobre una vieja pared o en una calle, esa. <br />
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Escribir es una puerta, una ventana, una llave; es colocarse allí y encender o apagar algunas luces, apoyarse contra la esquina desde donde se ve todo de nuevo. Las palabras que sí de entre las otras, serán las que desaten los nudos que moldearon la memoria. Escribir es, antes que nada, un olvido.<br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0